Los brazos

Lluvia. Agua fría y pesada. Toneladas de agua fría y pesada caían sobre la cabeza de Amir. Él, parado en la avenida más ancha que había visto jamás, con fuerzas sólo para soportar el embate de las nubes en el cielo. La fuerza de la naturaleza sobre su cabeza, toda. Nada había podido hacer contras las otras fuerzas, la del hombre y la del destino. Los ladrones le habían dejado unas monedas en el bolsillo de su pantalón y un pañuelo bordado que le había dado la madre justo antes de subir al avión. Había planeado su viaje por meses, casi un año. Ahorró casi todo su sueldo como programador en la agencia de telemarketers, gastando lo mínimo que su madre necesitaba para comprar comida. Su prima le había regalado la ropa y zapatos, no lo tradicional, para no llamar la atención. Él se cortó el pelo y se compró un perfume nuevo, occidental, de esos que tenían personajes de cine en sus cajas plateadas. Había cambiado el resto de sus ahorros en el mercado de su pueblo, cerca del Ganges. Y ahora en un país que no conocía, con una lengua que lo abrumaba con sus sonidos extraños, sentía desfallecer su corazón. Sus lágrimas no se distinguían de la lluvia, pero estaban. Un relámpago lo asustó. En su tierra no había estas tormentas, ni siquiera cuando azotaban los monzones. Allá era todo viento y agua, acá además había interminables relámpagos y truenos, truenos fuertes como si fueran a explotarle en la cabeza.

(...)